Nach dem Check-in am Morgen zog es uns auf direktem Weg die Las Ramblas hinunter, als hätte Barcelona beschlossen, uns gleich ohne Einleitung vorzuführen. Vor uns lag der Eingang der Markthalle, schon von Weitem zu voll, und die schiere Menschenmasse wirkte weniger wie ein Marktbesuch als wie ein kleiner, sehr entschlossener Pilgerzug. Ich drückte meine Wertgegenstände enger an den Körper, was Briemma mit einem Blick quittierte, der irgendwo zwischen Mitgefühl und höflicher Verurteilung lag. „Willkommen im Organismus“, murmelte sie. Ich nickte. Manche Städte atmen eben nicht, sie drängen.

Drinnen schlenderte man nicht, man ließ sich treiben, und selbst das nur mit leichter Überzeugungsarbeit. Zwischen Schinken, Speck und der wunderbaren Gewissheit, dass in Spanien auch Frische eine Frage des Tempos ist, blieb Carlexander kurz vor einem Deli stehen, als hätte ihn das Vordach persönlich eingeladen. Briemma hob den Kopf, sah die aufgehängten Würste und meinte trocken: „Schinken geht immer. Speck auch. Man muss nur die Konsequenzen tragen.“ Ich sah an mir hinunter und sagte nichts. Es war vernünftig, später vernünftig zu sein.

Weiter innen wurde aus der Markthalle endgültig ein kulinarischer Hinterhalt. An einem der einladenden Imbisse, die in Deutschland eher als vollwertige Premiumrestaurants durchgehen würden, lag alles bereit, als habe jemand die Küste in glänzende Behälter sortiert. Menschen lehnten an der Theke, bestellten, probierten, warteten, und zwischen Glas, Eis und warmem Licht wirkte selbst ein kurzer Halt bereits wie ein kleines Abendessen mit Tageslichtanspruch. Briemma sah hin und sagte: „Wenn das hier ein Snack ist, möchte ich nicht wissen, wie dort das Mittagessen aussieht.“ Ich antwortete: „Wahrscheinlich mit Ambitionen.“

Ein paar Schritte weiter gab es die spanische Auswahl in überschaubarer, aber sicher leckerer Form, als hätte jemand beschlossen, Maß und Verführung miteinander zu versöhnen. Nichts wirkte überladen, alles war ordentlich genug, um Vertrauen zu wecken, und lässig genug, um nicht nach Aufpreis zu schreien. Briemma musterte die Auslage und hob einen Augenbrauenstrich: „Überschaubar ist manchmal ein Kompliment.“ Ich sagte: „Vor allem, wenn man schon genug Auswahl im Kopf hat.“ Das Marktpersonal arbeitete ruhig hinter der Theke, und genau diese Selbstverständlichkeit machte den Ort fast schon verdächtig angenehm.

Dann kam die Seite der Halle, an der alles frisch frittiert war, also frisch, bevor es länger herumlag, und damit ungefähr so ehrlich wie ein Reiseprospekt kurz vor Druckschluss. Die Theke war voll, golden, dampfend und lautlos überzeugend, und selbst Carlexanders Vorsätze bekamen dort eine leichte Krümmung. Briemma sah die knusprigen Sachen an und meinte: „Das ist die Sorte Frische, die erst nach dem zweiten Bissen moralisch wird.“ Ich nickte. Man muss nicht alles glauben, aber manches sollte man probieren, solange es noch heiß ist.

Besonders angenehm war der Stand mit den Gebäcken und Sandwiches in allen spanischen Sorten, der sich anfühlte, als hätte jemand die Mittagspause in einer Vitrine geordnet. Die Auswahl war reich genug, um eine Entscheidung schwierig zu machen, und bodenständig genug, um nicht in Marketingsprache zu verfallen. Carlexander blieb vor der Scheibe stehen, Briemma daneben mit jener ruhigen Wachsamkeit, die immer so wirkt, als würde sie den passenden Biss bereits mitdenken. „Man könnte auch einfach alles nehmen“, sagte ich. „Das ist der Anfang aller kulinarischen Probleme“, antwortete Briemma.

Auf einem anderen Tisch standen Kartoffelchips mal anders da, also in jener Form, in der selbst ein Snack kurz so tut, als sei er Kunst. Die Stäbe und Spiralen wirkten fast zu ordentlich für das, was sie waren, und gerade das machte sie so charmant. Carlexander blieb einen Moment lang stehen, als würde er prüfen, ob die Welt in dieser Ecke der Halle wenigstens für eine Weile ihren Sinn behalten könnte. „Knusper mit Haltung“, sagte Briemma. Ich konnte ihr nicht widersprechen. Es war immerhin mehr Charakter als in manchen Konferenzräumen.

Die Kartoffeln noch unterschiedlicher, aber genauso stolz präsentiert, ließen den Eindruck entstehen, dass hier nicht einfach Beilagen verkauft wurden, sondern Varianten eines gepflegten Gedankens. Es gab viel zu sehen, viel zu überlegen und vermutlich noch mehr zu bedauern, wenn man zu schnell weiterging. Zwischen den Skewern und den warmen Farben lag diese eigentümliche Marktlust, die aus einfachem Essen eine kleine Wahlhandlung macht. Briemma sah sich um und sagte nur: „Manchmal ist Vielfalt bloß eine höfliche Form von Verführung.“ Ich antwortete: „Dann ist sie hier sehr erfolgreich.“

Beim spanischen Käse durfte dann selbstverständlich auch nicht fehlen, was in einer Markthalle ungefähr so unvermeidlich ist wie das Tageslicht in Barcelona. Die ruhige Ordnung der Regale war fast schon elegant, und die Vielfalt der Laibe und Stücke wirkte wie eine stille Gegenrede zum Gedränge am Eingang. Ich blieb einen Moment davor stehen, und Briemma bemerkte: „Jetzt fehlt eigentlich nur noch ein guter Grund, satt zu werden.“ Ich sah auf die Auslage und meinte: „Der Grund steht seit einer Stunde vor uns.“

Als sich das kleine Hüngerchen schließlich meldete, führte uns das wieder zu einem der Imbisse zurück, denn manche Entscheidungen werden besser nicht romantisiert, sondern einfach wiederholt. Auf dem schwarzen Brett standen die Angebote so dicht, dass man sich fast entschuldigen wollte, nicht alles bestellen zu können. „Frisch Fisch und Patata Bravas sind gesetzt“, sagte Briemma, als wäre das eine Verordnung und kein Wunsch. Ich nickte. Es gibt Tage, an denen Plan B nicht nur vernünftig ist, sondern die eigentliche Absicht.

Vor den Augen zubereitet wurde hier alles zu einer Art stiller Vorstellung, und die Theke funktionierte wie ein Beweisstück für gutes Erwartungsmanagement. Nichts war geheim, alles war sichtbar, und genau das machte den Ort so angenehm unaufgeregt. Carlexander sah zu, wie gearbeitet wurde, und sagte: „Wenn schon warten, dann wenigstens mit Begründung.“ Briemma lächelte schmal. „Oder mit Pulpo“, meinte sie. Beides schien plausibel.

An anderer Stelle war der Tisch reich gedeckt, und es fehlte an nichts, jedenfalls nichts, was man in einer Mercat-Mittagslaune ernsthaft vermissen würde. Die Atmosphäre blieb belebt, aber nicht hektisch, und gerade das machte den Unterschied zwischen Markttheater und tatsächlichem Mittagessen aus. Die Teller kamen nacheinander, ohne Eile, und jedes neue Detail fügte sich in die ohnehin großzügige Szene. Briemma sagte: „Das ist angenehm ungestresst für einen Ort, der eigentlich die ganze Zeit auf Drehzahl läuft.“ Ich antwortete: „Vielleicht wissen sie hier, wann genug genug ist.“

Dann kam die große Austernrunde, inklusive der Vielfalt, die man in einer Markthalle dieser Art fast schon erwartet, aber dennoch gern mit einem leisen Staunen begrüßt. Die Schalen lagen auf Eis wie kleine, offene Argumente für Überfluss, und die Größe der Dinger war so beeindruckend, dass Briemma vorsichtshalber Abstand hielt. „Handteller groß“, sagte sie und machte einen Schritt zurück, als hätte die Natur plötzlich Anspruch auf Besteck erhoben. Ich musste lachen. „Die sind nicht dekorativ“, sagte ich. „Eher einschüchternd appetitlich.“

Nein, keine Schweine Austern, aber frisches Schwein wäre hier wohl auch kein Problem gewesen, falls man in dieser Stadt einmal wohnen und kochen müsste. Der Fleischstand wirkte kräftig, sauber und unmissverständlich, so wie Märkte eben aussehen, wenn sie sich nicht um schöne Umwege kümmern. Briemma betrachtete die Auslage mit dem gleichen nüchternen Blick, mit dem sie sonst Wetter, Preise und Reisepläne prüft. „Solange niemand behauptet, das sei leicht“, sagte sie. Ich nickte. Es war jedenfalls ehrlich.

Wir hatten unseren Imbiss von der Runde später wieder aufgesucht, was immer ein gutes Zeichen ist: Wenn man zurückkehrt, hat der erste Eindruck bestanden. Frisch Fisch und Patata Bravas waren gesetzt, und die Bestellung wirkte inzwischen weniger wie eine Wahl als wie ein stilles Einverständnis mit dem Ort. Das Essen kam ohne Aufhebens, und genau deshalb passte es so gut in diesen Tag. Briemma hob das Glas, sah zu mir herüber und sagte: „Man kann sich auch in Märkten sehr gut einrichten.“ Ich antwortete: „Vor allem, wenn der Plan funktioniert.“

Die obligatorischen Austern gehörten dann natürlich dazu, und es blieb die kleine Frage, was das eigentlich alles noch sei, wenn nicht ein sehr entschlossener Beginn eines guten Nachmittags. Die Riesen mit Zitrone waren tatsächlich unglaublich lecker, und selbst Carlexander musste anerkennen, dass Größe hier nicht bloß Show bedeutete. Briemma hielt diesmal Abstand, weil die Handteller groß waren, und sah mir mit jener Mischung aus Vorsicht und moralischer Überlegenheit zu, die sie so gut beherrscht. „Ich beobachte nur“, sagte sie. „Das ist auch eine Form von Teilnahme“, antwortete ich.

Briemma entschied sich anschließend für den gebratenen Pulpo, und plötzlich war die Welt wieder genau so konkret, wie ein Reiseblog sie gern hat: warmes Licht, gutes Essen, wenig Pathos. Der Teller lag schwer und vernünftig vor ihr, die Kartoffeln daneben bildeten die einzige Form von Zurückhaltung, die hier noch Sinn ergab. „Sehr ordentlich“, sagte ich. Briemma probierte und nickte. „Gebraten ist oft der ehrlichere Ausdruck von Meer.“ Das schien mir für einen Dienstagmittag erstaunlich treffend.

Carlexander blieb beim Bewährten, den roten Gambas, die in Spanien immer noch ungeschlagen die Besten sind, und ich sah keinen Grund, daran zu zweifeln. Auf dem Teller lag die vertraute Sicherheit, dass manche Dinge in einem Land einfach besser funktionieren, wenn man sie nicht neu erfindet. „Keine Experimente“, sagte Briemma. „Nicht heute“, antwortete ich. Es war einer dieser seltenen Momente, in denen Wiederholung nicht langweilig, sondern klug wirkt.

Dann kamen die Patata Bravas, die den Namen auch wirklich verdienten, scharf genug, um Respekt einzufordern, aber nicht so laut, dass sie den Rest des Tisches erschlagen hätten. Die Sauce saß satt und ordentlich auf den Kartoffeln, und die Sache mit der Schärfe war hier keine Ankündigung, sondern ein Versprechen mit Zähnen. Briemma grinste kurz. „Das ist jetzt der Teil, in dem man Wasser und Würde gleichzeitig braucht.“ Ich nickte und nahm noch einen Bissen. Manche Warnungen sind eben nur dann nützlich, wenn man sie zu spät liest.

Es gab auch ein Buffet mit Speisen, alles frisch vor den Augen zubereitet, was in diesem Zusammenhang nicht wie Werbung klang, sondern eher wie der nüchterne Befund eines sehr lebendigen Mittags. Die Halle hatte sich längst in ihren eigenen Rhythmus gefügt, und zwischen den Stationen, den Gläsern und den verschiedenen Gerichten wirkte nichts zufällig, aber auch nichts verbissen organisiert. „Das läuft hier erstaunlich rund“, sagte ich. Briemma zog die Schultern leicht hoch. „Wenn schon Markt, dann bitte mit Taktgefühl.“

Zum Schluss kam die Crema Catalana, und ich gestehe, sie hätte besser sein können. Briemma sah auf den karamellisierten Deckel und meinte trocken, ihre Crème brûlée habe mehr Eigelb gehabt, dank an den Koch Thomas, ehemals Danielshof Bedburg. Das war einer jener Sätze, die gleichzeitig Urteil, Erinnerung und kleine Spitze sind, also ziemlich genau Briemma. Wir waren gesättigt und bereit, die Markthalle wieder zu verlassen, und so trugen uns die warmen Reste dieses Mittagessens hinaus und weiter durch die Stadt am Nachmittag. „Immerhin“, sagte ich, während wir losgingen, „hungernd ist es schwer, den Blick so klar zu behalten.“ Briemma lächelte nur. „Und satt ist er auch nicht schlechter.“