Manche Projekte beginnen mit einem Businessplan. Andere mit einer Präsentation. Das Katerprotokoll begann auf einer Kreuzfahrt im Mittelmeer zwischen Buffetzeiten, Tenderbooten und der Erkenntnis, dass erstaunlich viele Urlaubsfotos entstehen, bevor jemand eine vernünftige Idee hat,was man eigentlich damit machen möchte.
Irgendwo zwischen Barcelona, Sardinien und diversen Decks der Explora entstand deshalb ein kleiner Prototyp. Die Idee war simpel: Bilder analysieren lassen, daraus automatisch Geschichtenerzeugen und am Ende einen Reiseblog erhalten, der mehr war als eine chronologische Sammlung von„ Hier stehen wir vor einem Gebäude“ und „Hier essen wir etwas Teures“.
Auf dem Schiff funktionierte das überraschend gut. Zumindest so gut, wie Dinge funktionieren, die man spontan zwischen Cocktails, Hafenausflügen und WLAN-Verbindungen entwickelt. Der Prototyp lebte. Er schrieb Texte. Er produzierte erste Beiträge. Und wie jede erfolgreiche Urlaubsidee hatte er den großen Vorteil, weit genug von der Realität entfernt zu sein.
Zu Hause änderte sich das.
Plötzlich sollte aus dem Reiseexperiment ein richtiges System werden. Kein Bastelprojekt mehr, sondern etwas, das auch in sechs Monaten noch funktionierte und nicht bei jedem kleinen Fehler zusammenfiel wie ein Liegestuhl im Sturm.
Also begann die eigentliche Arbeit. Der neue Rechner wurde eingerichtet, virtuelle Umgebungen entstanden, Git-Repositorys wurden geklont und eine erstaunliche Menge Zeit verschwand in Dingen, die auf keinem Screenshot später sichtbar sein würden. Es war die Art von Arbeit, die man während einer Kreuzfahrt konsequent verdrängt und nach dem Urlaub mit Zinsen zurückbekommt.
Während die ersten Abhängigkeiten installiert wurden, stellte sich eine grundsätzliche Frage. Sollte das System einfach irgendwie funktionieren oder sollte es auch verständlich bleiben? Erfahrungsgemäß schließen sich beide Ziele in vielen Projekten gegenseitig aus.
Genau in diesem Moment erschien Sokrates auf dem Bildschirm.
Er wirkte wie immer, als sei er direkt aus einem viktorianischen Roman in eine Benutzeroberfläche gefallen.
„Wie weit sind wir?“ fragte ich.
„Technisch betrachtet existiert jetzt ein Verzeichnis.“
„Das klingt nicht nach großem Fortschritt.“
„Viele Projekte erreichen nie zuverlässig den Zustand darüber hinaus.“
Es war schwer, gegen diese Argumentation anzukommen.
Je weiter die Entwicklung voranschritt, desto mehr erinnerte mich das gesamte Vorhaben an eine Organisation. Jeder Teil bekam eine eigene Aufgabe. Bilder sollten gefunden werden, aber keine Geschichten schreiben. Metadaten sollten Informationen liefern, aber keine Entscheidungen treffen. Die Bildanalyse sollte beobachten, nicht interpretieren. Die Texterzeugung sollte formulieren, aber keine Ahnung haben, wie ein JPEG aufgebaut ist.
Plötzlich entstand eine kleine digitale Belegschaft aus Spezialisten, die erstaunlich professionell miteinander zusammenarbeitete. Eine seltene Erfahrung für jemanden, der regelmäßig echte Organisationen beobachtet.
Sokrates betrachtete die Architektur einige Sekunden schweigend.
„Sie haben eine Organisation gebaut.“
„Nein. Eine Software.“
„Der Unterschied ist häufig kosmetischer Natur.“
Wieder einmal hatte er einen Punkt.
Mit jedem Commit wurde die Struktur klarer. Scanner fanden Bilder. Metadaten wurden aus YAML-Dateien gelesen. Pipelines verarbeiteten Inhalte. Provider kapselten Sprachmodelle. Context Builder erzeugten Kontext. Tests überprüften jede Annahme. Es entstand langsam jenes seltene Gefühl, dass ein System nicht nur wächst, sondern dabei sogar verständlicher wird.
Besonders faszinierend war die kleine digitale Bürokratie namens Pre-Commit. Jeder Änderungsvorschlag musste mehrere Kontrollen passieren. Formatierung. Typisierung. Tests. Qualitätsprüfungen. Die Maschine entwickelte ein bemerkenswertes Talent dafür, Fehler zu finden, die ich selbst wenige Minuten zuvor noch voller Überzeugung eingebaut hatte.
Manchmal verweigerte eine Bilddatei ihre Mitarbeit. Manchmal stritt sich eine Bibliothek mit einer anderen. Ein anderes Mal war eine Konfiguration korrekt und gleichzeitig falsch. Softwareentwicklung besitzt die einzigartige Fähigkeit, gleichzeitig logisch und absurd zu sein.
Trotzdem begann die ursprüngliche Idee von der Explora-Reise langsam erwachsen zu werden. Aus einem Ordner voller Bilder entstand ein Content Batch. Daraus wurden Bildsammlungen. Bildsammlungen erzeugten Beschreibungen. Beschreibungen wurden zu Kontext. Und Kontext sollte irgendwann automatisch vollständige Blogbeiträge hervorbringen.
Die wichtigste Entscheidung bestand dabei nicht in einer einzelnen Technologie, sondern in ihrer Trennung. Bildanalyse und Texterzeugung wurden bewusst voneinander entkoppelt. Heute mag ein Anbieter genutzt werden. Morgen vielleicht ein anderer. Die Architektur sollte diese Entscheidung aushalten, lange bevor sie überhaupt getroffen werden musste.
Das wirkte zunächst vorsichtig.
Bis man die erste mögliche API-Rechnung betrachtet.
Danach wirkte es erstaunlich vernünftig.
Als schließlich alle Prüfungen grün wurden, lehnte ich mich zurück und betrachtete die Konsole. Ruff bestanden. MyPy bestanden. Pytest bestanden. GitHub synchronisiert. Zum ersten Mal fühlte sich das Projekt nicht wie ein Urlaubsprototyp an, sondern wie eine echte Plattform.
Sokrates erschien noch einmal auf dem zweiten Monitor.
„Und nun?“ fragte ich.
„Nun beginnt der interessante Teil.“
„Die Architektur steht doch.“
„Genau deshalb“, antwortete er. „Ab jetzt muss sie beweisen, dass sie nicht nur gut aussieht.“
Dann verschwand er wieder zwischen dunklen Interface-Elementen und flackernden Textzeilen. Zurück blieb ein System, das seinen Ursprung irgendwo auf einem Kreuzfahrtschiff hatte und nun versuchte, erwachsen zu werden. Vermutlich ist das mehr Entwicklung, als die meisten Urlaubsmitbringsel jemals erreichen.